Longe da luz das certezas

Ficou então esse mal-estar. Palavras perdidas, sem confirmação. Ilusão e medo nos olhos dos que nos rodeiam. E nos nossos olhos também. Nenhum fruto. Nenhuma oferenda. Apenas a não tradução, o que não foi dito, o que não se ousa dizer. Essa é a bruma em que vivo agora. Dela me alimento. Meu não enxergar é barreira, escudo, proteção, diante da vida que não quero enfrentar. Homens acordam e dormem todos os dias. E são felizes assim. Eu me escondo, roto, nos confins da minha alma, abrigado da luz das certezas, distante das afirmações definitivas. Um mundo que se faz rico em sua incertitude. Mas que nem por isso me faz mais feliz.

Fragmentos de um

discurso muito amoroso

            Assim, me permita conversar, como quem fala com as estrelas, sem certeza de resposta, deixar fluir esse rio de palavras, alguma coisa além de dois minutos.

            Modelo a imagem do meu sonho, como num mosaico de lembranças, a partir dos fragmentos de um discurso muito amoroso, pedaços de felicidade viajando pelo cosmo do meu ser, meteoritos errantes, satélite perdido, em busca da órbita da tua estrela.

            Solitário, idealizo o roteiro de um amor anunciado, misturo realidade e imaginação. Cavaleiro andante, dulcinéia maravilhosa e bela, castelos e moinhos igualmente lindos.

Descobrimento

O índio fala.

Deus dos cabelos cor de ouro, és então o Prometido, aquele a quem por tantas luas aguardamos? Ouviste a nossa espera, cumpriste a profecia? Pesa-te a tua missão ou é encargo de amor e de entrega, que te completa o corpo e a alma? És o enviado dos deuses ou sou eu apenas um visionário? Vieste para eliminar a dor, para casar o Sol e a Lua que moram em cada um de nós? É aqui o teu reino ou escondes teu paraíso do outro lado do oceano?

O branco fala.

Homem da pele que o sol coloriu, a lição és tu quem me ensinas. Um dia saberei que me enganei de riqueza e, cego, errei o alvo de minha ambição. Minha sina é buscar teu ouro e te roubar a alma e esquecer tua lição de amor. Tu, filho inocente da natureza, que pisas o paraíso e não pressentes. Perdoa a meu corpo por deixar correr nele o sangue que há de te esmagar e destruir. Ser humano sou. E por humano ser desafio os deuses e suas amorosas leis.

Flash

– Como você chama?

– Letícia.

– Letícia? Parece nome de quem mora em castelo.

– O quê? De onde você tirou isso? Você já morou num castelo?

– Não, claro que não. Mas eu acho isso.

– Acha? Por quê?

– Você tem jeito... Sei lá... Letícia parece nome de gente nobre, rica...

– Eu não sou rica.

– Não é, mas tem sotaque.

– Sotaque?!! Você tem cada uma... Que viagem...

– Estou falando sério, pode crer. Você tem um jeito de nobreza misturada com luar.

– Ah, por favor, me deixa, tenho de chegar na escola daqui a vinte minutos. Se perco a primeira aula, tô ferrada.

Sonhos ao sol

Ando com saudades da nossa conversa sem palavras

Do jeito nosso de olhar e não dizer dizendo.

Saber que por si quase nada o coração revela...

Mas tudo ainda assim absolutamente pleno.

Ando com saudades da nossa conversa feita de presenças

E da ausência prenhe do que há por se afirmar.

Com as penas da dúvida faço asas de cera

E busco com elas o raro dom de voar.

Ando com saudade da nossa conversa desengonçada,

forjada em silêncios fáceis de se ouvir.

Poemas proféticos, cheios de vazios,

Ecos do que nem sei se quero traduzir.

Durmo então assim na escuridão forçada

com medo de expor sonhos ao sol da manhã,

e ver trazida à luz a verdade cifrada

de que em todo amor não há certeza vã.

O outro fio

Então me tornei um pouco como Sherazade, dei de inventar histórias para chamar tua atenção, para conservá-la ao meu lado, histórias fascinantes o suficiente para encantar tua mente por si tão prodigiosa e veloz, e que ao mesmo tempo tivessem um gosto de realidade, o gosto da terra recém-molhada pela chuva, o sabor da pele tocada pelo sol e o mar.

Este foi então o homem que me tornei, sem saber que por trás dessa incumbência -- que eu mesmo me impusera, que não viera de ti --, na verdade buscava a mim mesmo, buscava meu segredo, sondar o mistério que eu nunca tivera a coragem nem a persistência para descobrir. E muitas vezes cada uma dessas histórias se transformava -- eu as transformava --, infinitamente, feito Penélope à espera do amado, para não deixar que outros olhos e ouvidos tomassem posse da oferta que era de mim para ti. E ao dizer que nunca estavam suficientemente belas, não deixava que existissem para os outros, os infiéis, os que nunca poderiam -- por não serem eu nem ti -- divisar o nosso horizonte particular, nosso enredo de palavras que disfarçavam sentimentos, e ao mesmo tempo nossas frases não ditas, silêncios nossos que no seu paradoxo realçavam nosso sentir. Um sentir que não confessávamos, com medo de que se esvaísse, pela certeza de que as palavras (as mesmas que tanto amávamos) não alcançariam jamais a exatidão de expressar aquilo que nem mesmo nós, com nosso coração sedento, com nossa ânsia de querer, teríamos condição de abarcar.

Então me fiz assim, como Sherazade, para que pela minha fala não morresses nunca para mim, para que tua ilusão fosse sempre uma realidade cada vez mais autêntica em minha vida, para que não se rompesse o fio de Ariadne que havia sempre de ligar meu coração ao teu. Por ironia das palavras havias de ter o nome que tens... e ser a única a compreender o labirinto dos imensos sonhos em que vivo, um mundo que construí aos pouquinhos, com uma miríade de espelhinhos do Oriente, cada um deles um reflexo do meu universo particular, meu ponto de mutação entre a realidade dos homens e a magia dos anjos.

Permite então, amiga, que a minha voz não se cale, já que o meu gesto de falar para ti é a garantia da minha sobrevivência, permite que eu me iluda ao pensar que seduzo a tua atenção, quando no íntimo o que busco é o fogo para me acalentar a alma e um vento suave que mantenha no ar a pluma  instável e ainda assim vital da minha tão doce, frágil e preciosa ilusão.

DESAFIO DE TARQÜÍNIO

 

Para Jorge Tarqüini, mestre da arte dos teatros, que me inspirou essa aventura.

 

 

Tarqüínio – Venha, Antônio, vou levá-lo pelo subterrâneo.

 

Antônio – Subterrâneo? O subterrâneo??? Não posso, tenho medo! Por favor, não me pede isso, velho Tarqüínio, por favor.

 

Antônio sente-se um tanto atemorizado e ao mesmo tempo atraído pelo convite. O coração bate forte, o suor lhe escorre pelas têmporas.

 

T – Sim, vem, Antônio. Vem comigo. Vem para o lugar onde as palavras se debatem na garganta, onde os pensamentos anseiam por existir. Lá poderás conhecer o prazer que o teu medo não te deixa ver agora.

 

Antônio – Velho Tarqüínio, sei que tens a malícia daqueles caminhos, por isso falas dessa maneira, sem medo. Quanto a mim, o que sou se não apenas um poeta sonhador. Tu vens da terra dos gregos, lá onde qualquer menino é mestre dessas magias, por vezes funestas. (Apontando para o alto da Montanha) Foi por gente como tu, ávido pelas palavras e pelo conhecimento, que o pobre Prometeu aceitou sofrer, como sofre agora, todos os dias, seu sacrifício sem fim. 

 

T – (Observando, descontraído, o vôo da Águia) Se tens tanta pena assim dele, deverias ter caráter e honrar teu talento. Não foi ele quem te deu todas essas palavras e o dom de juntá-las? A ti, a mim e a todos os homens? Essas palavras que tu usas apenas para encantar as raparigas nos banhos. Apressa-te, Antônio, vem comigo. Deixa que te guie e te apresente aos deuses do Teatro.

 

Coro de Mulheres – Não vá, Antônio, não deixe que este velho rabugento te leve para o subterrâneo da criação. Se conseguires voltar, com certeza voltarás transformado, é certo. Não te bastamos, nós? Não te bastam todas essas musas a te inspirar as tuas canções de sedução? (Despindo-se lascivamente.) Espera, Antônio. Não vá. Escuta o chamado dos nossos corpos, alimenta com teus versos a nossa ilusão.

 

Antônio – (Dirigindo-se às mulheres) Musas amadas, meu desejo é ficar, é claro. Mas, como sabeis, nem o próprio Zeus é maior que as Destinos. E já escuto o chamado delas, na voz de Tarqüínio, esse velho que parece detestar os que se deleitam com o prazer.

 

T – Muito mais prazer terás, pobre Antônio, quando tirares o véu que te encobre, quando arrancares a mordaça de tua boca e deixares que teu pensamento voe para fora das masmorras que tu mesmo criaste para ele.

 

Antônio – Por que deveria fazê-lo, Tarqüínio? Para me tornar um homem como tu, sem dinheiro e sem fortuna, amargurado por tuas próprias reflexões e que acha gosto em se dizer um escravo da arte? Preferia ser escravo de belas mulheres, como essas que me chamam agora.

 

T – Tu falas como um blasfemo, Antônio. Para mim isto não é escravidão, mas sacerdócio. Ninguém cala minhas idéias, nem tenho de enfeitá-las como tu fazes. E se sou hoje um homem amargurado, é por ver que tantos como tu, que vieram para sacudir o universo com seus pensamentos, se escondem por trás da lira dos tolos, esvaindo seu talento em cantigas de amor e de perdição.

 

Antônio – Está bem, velho odioso. Falas assim porque sabes que um lado da minha alma no íntimo deseja ardentemente esse sacrifício. Falas dessa maneira porque, com teu dom de profeta, sabes que quando eu abrir meu coração para essa faina, não haverá mais espaço em mim para a sordidez das tavernas nem para as rimas fáceis. E tens certeza que serei definitivamente teu assecla e que só as masmorras que o teatro engendra serão minha prisão. (Resignado, segura a mão de Tarqüinio). Vamos, velho, pois sei que embora cego, tu enxergas bem mais longe do que eu.

 

Sonho e sonho

[trecho de um conto guardado na gaveta da cômoda]

No sonho éramos velhos conhecidos, amigos antigos, talvez um dia tivéssemos até sido amantes. Mas ainda assim, ela não me reconhecia e, como eu disse, eu não tinha coragem de lhe dirigir a palavra. Realmente não sei por que isso acontecia, talvez no fundo eu curtisse aquela sensação, tê-la ali tão perto e ao mesmo tempo tão longe, poder acompanhá-la nas ruas do centro da cidade, como quem se esconde atrás de um disfarce. No fundo, achava fascinante segui-la por entre os executivos suados, os lépidos office-boys e os bancários marcados pelos cartões de ponto. No centro nervoso da cidade, no centro nervoso do meu coração, nosso encontro, eu como uma sombra, ela plena de luz, criando uma espécie de sutil alvoroço no meio da multidão, uma confusão especialíssima dentro da confusão maior, do tipo que só percebem os poetas e os vendedores de bilhetes.

Ela atravessava a rua diante do grande magazine, mas era como se estivesse nos jardins de um palácio, com um vestido branco semidesfocado. Eu a acompanhava sofregamente e sua imagem me dava a certeza de que todos os livros já estavam escritos e qualquer palavra seria inútil diante da leveza dos seus passos, do seu olhar, que se encontrou com o meu olhar no espelho do elevador de uma loja de departamentos. E nesse momento o verde interessado dos meus olhos contrastou com o castanho indiferente dos olhos dela (só agora me dou conta que seus olhos eram mesmo castanhos), num átimo de segundo que me marcou para sempre.

E o sonho continuou, como numa seqüência bem programada. Ela atingiu de novo a rua, e eu a seguia, sem me importar com mais nada, sem querer saber em que  dimensão eu estava. Só vi que era noite por causa dos faróis dos carros. E então sobreveio a angústia. A terrível angústia de se sentir só no meio da multidão. Um sentimento que se transformou em surpresa quando ela entrou no táxi branco, baixou o vidro e pela janela me olhou nos olhos e perguntou: "Você tem coragem de acreditar nos seus sonhos?". Pensei em responder algo, mas o táxi partiu imediatamente. E então me dei conta de que aquilo era mesmo um sonho, por mais real que parecesse. E vi que não saberia responder àquela pergunta. Uma pergunta que para mim era como o enigma da esfinge, a porta para chegar até ela, e eu não respondera nada, não ousaria jamais confessar meu próprio medo. Meu medo de me entregar às emoções, meu medo que naquele momento me condenava a não vê-la nunca mais, nem em sonho nem na realidade.

Bailando

Baila comigo numa espiral ascendente.

O céu nos convidou, no paraíso a orquestra é 

caliente, tem salsa, mambo, dante e beatriz.

Por ti, por mim, rosto colado, corações

ardentes, vamos beber do fogo que nos queima.

A felicidade é mesmo uma arma quente.

Nos olhos do poeta

Barcos.

Meu pensamento à deriva,

Paris, cidade minha.

A tarde vai ter todo o tempo para descer.

Nossos amores deslizam pela beira do rio.

Quero me afogar em saudade,

até que o horizonte seja apenas uma interrogação

Nuvens esparsas em locais isolados.

Nada existe por detrás das muralhas.

Ouço um outro rio em minhas veias.

Não cantarei a tristeza de um mundo caído.

Carlos poeta, como dói a tua falta

nesse árido horizonte.

Meu coração faz de conta.

Quando essa viagem terminar já estarei velho,

E olharei o mar,

E sentirei saudade,

E imaginarei um corpo à deriva,

Uma tarde descendo,

Um reencontro e um abraço

Que nunca houve.

No olhar de Carlos.

Fernando exposto à visitação pública

Vejo as roupas de F, rasgadas
Pedaços delas espalhados, pisados
por incautos admiradores
ou inimigos confessos.

Fernando está exposto, ele e sua poesia.
Tão guardado estava e agora lá está
Como um faquir das palavras...
Seu sofrimento e gozo são diversão alheia

A noite o escondeu com suas sombras. Em vão.
Agora o sol alimenta os olhares à saciedade.
A turba se nutre dos versos soltos,
que antes eram alimento de traças diletas >
nas gavetas do coração do homem.

Dilacerados o homem e sua obra,
os corvos Poe-ticos das migalhas de rimas se fartam
Enquanto adeptos tentam recompor frases
Salvar textos que ninguém leu
Por egoísmo ou medo de seu criador.

Fernando está exposto, e com ele sua poesia.
Quisera não fosse eu o cronista dessa barbárie
E, pior, não fosse, secretamente,
O que com a destruição se encanta
E nela vê, quase embevecido,
o chamado dos deuses para recriar

[atenção: o poema continua nas mensagens seguintes]

Nos solavancos da van

Hoje eu vim, minha gente.

Lembrando a viola do artista,

que é Paulo e leva no nome.

Hoje eu vim, minha gente,

mas não pensei em Paulinho,

e sim numa tarde boa,

num fim de ano qualquer,

quando vim com minha filha,

que às vezes me surpreende,

pelo que sei e não sei.

Luísa veio comigo,

cantando sambas a rodo,

feito uma nega da escola,

chegada a um batuque bom.